跨不过冥河的生命

尾音拖得很长，听着像是在哄摇篮里的孩子睡觉。

    她把盘子放在圆桌上，动作并不利索，甚至有些笨拙。她那粗壮的手背不小心碰到了旁边那个来自非洲的黑木面具。面具晃了晃，差点倒下。

    &皱了皱眉。

    帕嫂却没当回事。她伸出那只布满老茧的手，随手扶正了面具，又顺手用大拇指肚抹去了面具鼻尖上的一点灰尘——那动作自然得就像是在擦拭自家厨房里的酱油瓶，或者是在拍打一头水牛的屁股。在她眼里，这些几万美金收来的“灵魂容器”，大概和她筒裙上的泥点子没什么两样。

    转身时，她看到了还趴在台子上的娜娜。

    娜娜身上裹着的巴迪布早就滑到了地上，整个人光溜溜地暴露在冷气里。空调风硬，像刀子一样刮着皮肤，娜娜抱着肩膀，控制不住地瑟缩了一下，起了一身的鸡皮疙瘩。

    帕嫂走了过去。

    我以为她会像很多老一辈那样，露出那种看到不知廉耻事物的嫌弃，或者像阿萍那样，带着一种过来人的、待价而沽的审视。她弯下腰，费力地捡起地上的布，轻轻抖了抖上面的灰。然后，她像是在包裹一个刚洗完澡的婴儿，或者是在给一只受冻的小猫盖被子，把布轻轻盖在了娜娜身上，还细心地掖了掖角。

    “冷哦。”帕嫂嘟囔了一句。

    她的手在布上拍了拍。我看着她的眼睛。那双眼睛很浑浊，眼白发黄，像是蒙了一层雾。但我分明在那浑浊里看到一种令人心惊的平和。她似乎并不觉得娜娜没穿衣服有什么不对，也不觉得Vivan画这种画有什么稀奇，更不觉得这屋子里那种诡异的献祭氛围有什么不妥。

    在被脂肪和岁月包裹的世界里，这一切都是合理的。像天要下雨、