X瘾

淋Sh，又渴望被淹没。”

    地板上的画稿被穿堂风掀起一角。那是张未完成的速写：暴雨中的电话亭，模糊的人影被困在暖h的光晕里。她从不画人物，却总在背景里藏匿这些模糊的影子。

    “l敦的第三个周三。”季砚川的指节轻轻叩门，“你画到一半突然哭了，却还坚持用沾着颜料的指尖zIwEi——那时候我就知道，你需要的从来不是温柔。”

    阮眠的呼x1凝滞了。

    那个夜晚的记忆像被掀开的伤疤：松节油打翻在睡裙上，她在刺鼻的气味里达到ga0cHa0，随后崩溃般把脸埋进Sh漉漉的画布。

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    “开门，阮眠。”季砚川的嗓音突然沙哑，“或者我拆了这扇门。”

    威胁里藏着更危险的承诺。阮眠撑着门站起来，突然发现自己的手已经按在了门把上——这个发现b季砚川的窥视更让她恐惧。

    锁舌弹开的轻响在雨声中几乎听不见。

    季砚川站在门外，领带松垮地挂在脖子上。他手里拿着那本画册，翻到《雨巷·第七夜》的那页——电话亭玻璃上的雨痕被画得极其细腻，隐约能看见内侧有人用手指划出的“SOS”。

    “这才是你。”他伸手抚上她沾着颜料的脸颊，“被困住的，求救的，却又沉溺其中的你。”

    阮眠想后退，却被攥住手腕。季砚川的拇指按在她脉搏上，那里跳得又快又乱。

    “现在，”他低头b近，气息灼热地喷在她唇上，“告诉我你真正想要的是什么。”

    雨声忽然变大。

    窗玻璃上的倒影里，阮眠看见自己正主动踮起脚尖。